Ese es mi viejo.

¡ ESE ES MI VIEJO!

Ese hombre que está sentado en la plaza,
de bastón de palo y puño de plata,
el sombrero negro y clara alma,
el de la turbia mirada
y voz gastada,
el de las manos temblorosas
y espesas canas,
el de la cara arrugada
y profundas huellas,
-agotado por la vida-
cruel y desgarrada,
que largo cautiverio
-cuarenta años-
al lado de la tierra.
Sufrir fue notable en él,
alegrías pocas y contadas,
tristezas muchas y no deseadas;
trabajar sin descanso,
para no llegar a nada.
¡Sólo a oír!
Polvo eres... y en polvo te has de convertir,
ese hombre que está sentado en la plaza
¡ ese es mi viejo!

GRACIAS a mi hijo Joaquín por dedicarme
esta poesía por mi cuarenta cumpleaños.
Él sí que sabe.


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